Sto scrivendo, sto pensando
non so quel che va emergendo
per capire ben mi scuoto
eppure in tondo giro a vuoto.
Incredibile la vita
relativa al nostro agire
amministri col cervello
del cervello ogni sentire.
Strani esseri noi siamo
d’insani sensi disponiamo?
Nei vuoti esistenziali
ricorriamo ai tribunali.
Della legge superata
dall’insanguinata Croce
non ricordo più la data
dal Calvario, è senza voce.
Dalla vita di quel tempo
siamo distanti e ben vicini
con quegli atti ti accompagni
e in quel tempo t’incammini.
I tempi di ogni tempo
per ogni uomo son gli stessi
uomo nuovo in ogni tempo
con la carne tempo e tempi.
Negli stati della mente
solo per noi realizziamo
vive l’uomo, ma per niente
se a lui, è il rimando.
Valutazione straordinaria
quante cose manda in aria
scardina origini stabilizzate
da secoli assecondate.
Versetti strani e sconsolati
senza senso sto scrivendo
non capisco cosa dico
non so cosa sto facendo.
Ma che strani sentimenti
senza senso sto scrivendo
pur con forma di poesia
non contesto e non contendo.
Senza senso son le strofe
non mi fermo ma persisto
scrivo e penso ad alta voce
in ciò che scrivo non esisto.
Sono senza luce
mi sento dentro il corpo
per ciò che a ciò m’induce
nello scrivere, è conforto!
Nei momenti più cruenti
vuoi capire del processo
ti scervelli e ti arroventi
ma sei fuori dal contesto.
Per la vita, ogni momento
della vita dedichiamo
per la vittoria personale
sempre in noi più c’inoltriamo.
Ascoltando il mal pensare
condizionato di potenza
si trascura anche la sete
ignorando l’esigenza.
Gira intorno con lo sguardo
segue il corpo quell’agire
l’umano vivere trasporta
senza meta ogni sentire.
Il ritorno del trascorso
dal cuore è sobbalzato
imperioso è nella mente
quel vissuto sconsolato.
Stimoli pungenti
fremiti assillanti
rielabora gli eventi
e si perde nei meandri.
Il percorso è proprio strano
se comprende non capisce
vede, sente ed è lontano
che vede e sente, solo intuisce.
Ricordi non ricorda
nell’altro son rimasti
dalla vita nel futuro
in gran parte evaporati.
Non riesce più a pensare
non ha tempo per capire
non sa più cosa fare
è scomparso da ogni ambire.
È scomparso dalla vita
dimensioni più non ha
si ritrova ancora in pista
ma la pista, sua sarà?
Dimensione fuori tempo
ritrova in ogni luogo
soffre ed al contempo
va snodandosi dal giogo.
E il povero uomo
dall’influenza ne è sorpreso
più libero si muove
al dispensarlo da ogni peso.
Immaginario uman distante
in quel vivere strabiliante
di scomparire e non ferire
il suo sentire, è dissentire.
Con premuroso amore
ogni momento percorrendo
di rinsavire i cuori
che stanno ora soffrendo.
Purificante amore
trasforma e tanto dà
e chi sta con l'Amore
vera storia abbraccerà.
Antonio Balia
34 251 37
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